Ruben Amaya

maternidad (canción)

2011-09-16T21:32:00.000-07:00

ahora es el momento de tu cuerpo
de todos los cuerpos
que habitan en tu cuerpo
de todos los cuerpos
que habitarán tu cuerpo
ahora tu cuerpo en mar creciente
tu vientre una imbatible ola
la tierra floreciente
puedo decir
yo caminé por esta tierra
fui labrador y anduve por su entraña
vos sos el mundo y su simiente
la luz del día que brilla por sí sola
que aúllen en la noche
los viejos enemigos
que proclamen el odio en sus banderas
aquí la eternidad
aquí en tu vientre
anida la victoria.

octubre en solo de madres.flv

2011-09-16T21:31:00.000-07:00

porque no soy más que un viajero...

2011-09-16T21:23:00.000-07:00

porque no soy más que un viajero

que se embarca en la noche
y descubre que indefectiblemente
el silencio habita en los andenes
debo partir y no hay regreso
sólo llevo mi sombra de equipaje
suelo ser un repetido forastero
que ejerce el breve oficio
de ser una distancia
puedo ser una fotografía
un saludo una canción
pero una luna oscura
golpeando en el cemento
arrastra
ya no digo los cuerpos
apenas la epidermis
de rostros ciudades
juramentos circunstancias
tan repetidamente iguales
que ya no sé si es cierto
que alguna vez estuve
o algún funesto viento
me dejó sólo la ausencia

viajero

2011-09-16T21:05:00.000-07:00

Poema en Buenos Aires

2011-09-16T17:19:00.000-07:00

Alumbrar un poema en Buenos Aires,
es natural como un dolor de alas.
Como pedir un café y pensar un tango
que sacuda recuerdos en la lluvia.

Es ponerse un bandoneón de invierno,
juntar garúa de vino amanecido,
tirarse de cabeza por todo el alfabeto,
gastando los barrotes de los domingos muertos.

Pensar un poema en Buenos Aires,
es elemental como vivir de un sueño,
dialogar con las paredes y una luna furiosa,
comprometidos verbos de futuros perfectos.

Vivir un poema en Buenos Aires,
es quemar hasta el último acento,
pintar de verde las horas desteñidas,
cebar un mate y desatar los sueños.

Poema en buenos aires.wmv

2011-09-16T17:13:00.000-07:00

Gracias por ayudarnos a difundir nuestro trabajo a favor del medio ambiente | Greenpeace Argentina

2011-09-07T15:24:00.000-07:00

Gracias por ayudarnos a difundir nuestro trabajo a favor del medio ambiente Greenpeace Argentina

estoy cumpliendo años

2011-04-22T08:45:00.000-07:00

Estoy cumpliendo años, me preguntan cuantos tengo.
Tengo exctamente la edad de mis sueños y esperanzas.
Tengo los años vividos y aquellos que me aguardan.
Hay una edad que fija el documento,
pero mi corazón no entiende.
Me esfuerzo en explicarle, que hay cosas,
según dicen los que saben, que ya no se puede ni se debe.
El niño que me habita, me recuerda,
que hay asuntos pendientes, allá en mi barrio pobre.
Retornaré alguna vez a esos mismos baldíos,
la memoria conducirá mis pasos,
y el dolor de mis muertes y derrotas,
serán frutos maduros en mi pueblo que crece.
A esta edad me atrevo a irrumpir la mañana,
cuando la oscura tez de América va estrechando sus manos,
antiguas herramientas de constriuir la vida.
¿Cuántos años tengo?
Los justos, necesarios para ser quien yo quiero,
jugar a la escondida con el tiempo y el miedo
Y saber que mañana debo salir temprano
porque una antigua esperanza me espera todavía

Recital en Los Compadres del Horizonte

2011-04-22T08:44:00.001-07:00

Porqué escribo

2011-04-22T08:44:00.000-07:00

Uno no siempre tiene ganas de escribir,
pero el mundo, el país, existen.
Y uno respira el amor que exhalan
las blancas risas de los niños,
la bronca y gruesa carcajada
de hombres y mueres que construyen,
sólo con la fuerza de sus brazos,
la riqueza y el destino del mundo.
Uno ama su país y el lugar que le toca,
a pesar de sus historias siniestras,
obispos olvidados de la belleza de Dios;
de genocidas uniformes,
de letrados de la infamia,
y uno tiene también
muertos cargados en la memoria,
como llamaradas exigentes;
mujeres amadas,
hasta la desesperación y la locura;
multitudes de jóvenes andando,
sin más equipaje que su optimismo,
y la seguridad de la victoria.
Uno sabe que algún día,
indefectiblemente tiene que partir
(a veces los poetas tienen
el extraño capricho de morirse)
Y vendrán los hijos, y los hijos de los hijos,
y los hijos de los hijos de los hijos,
Y quizás, alguna vez pregunten:
¿Qué fue de aquel poeta?
¿Qué hizo de su vida?
Y entonces volveré para decirles:
Lo que hicimos y seguiremos haciendo,
es cuidar, vigilar, el tiempo, la memoria,
hasta el día del mundo que habrán de construir
inexorablemente

Presentación de "La calesita no se rinde"

2010-10-22T10:23:00.000-07:00

A Armando Tejada Gómez

2008-01-25T04:22:00.000-08:00

con Armando Tejada Gómez, en La Cancionera

quiero escribir un poema ...

2008-01-22T02:16:00.000-08:00

quiero escribir un poema que no tenga descanso
porque me empujan los fracasos
los desencuentros en toda esta armonía
ya no soporto el orden universal y magno
quiero hacerlo pedazos

quiero unas piernas de mujer abiertas al milagro
y un corazón verde donde sembrar un mundo
porque el que me dieron está amarillo y seco
y no alcanzan mi ilusión ni tus ojos
para regar un surco
quiero escribir un poema sin reglas ni medidas
porque no sé si voy a terminarlo
entonces que importa si guardamos las formas
un poema que no tenga continente
porque hace mucho tiempo no sé de donde vengo
mejor dicho lo sé pero me olvido
son muchos años de volver y nunca llego
ya no sé si estoy o quedé en el camino
y esta sombra de mi mismo
quiere soltar el llanto
por mi propio olvido
quiero escribir un poema y nuca empiezo
comenzar todo de nuevo
ya es un discurso viejo
un poema que alguna vez te lo prometo
comenzaré a escribirlo
con tu boca y mis dientes con los desaparecidos
con los pechos en flor
de aquella antigua mujer que enseñó el otoño
quiero escribir un poema
como un animal salvaje
que hunda sus pezuñas
en las buenas costumbres
en la palabra iluminada y docta
oronda y satisfecha de sus propias verdades
un animal sediento de sus límites
que busca en los escombros
una gota tan sólo de la sangre ultrajada
entera en su impureza
quiero escribir un poema
que pase por las calles
como un toro furioso embistiendo los miedos
para que la buena gente
se esconda en sus cárceles
y salgamos a pecho descubierto
los locos los suicidas de sueños
los incurables de amor
los expulsados de todos los paraísos
este poema me acosa me rodea
tengo que enfrentarlo o tirarme al vacío
que nadie se me acerque
a menos que quiera arder conmigo
inmolarse en el rayo que reconstruya el mundo
el día en que por fin
escriba este poema

con Teresa Parodi

primera edad

2007-11-27T08:21:00.000-08:00

hubo una edad de lluvias transparentes
bolsillos reventados de guardar misterios
hubo un fragoroso verano de milagros
donde ensayamos el vuelo de los pájaros

el potrero con su risa de viento
nos apedreaba duendes
con rostro de sueño mal lavado
no había lunes distancia ni espanto

hubo un tiempo en que un amigo
era un costado abierto a la aventura
de las viejas historias y los nuevos caminos
un solidario latido acompasado
iniciando el largo viaje
del olvido al coraje

la tristeza extraña pasajera

reposaba en los ojos de mi madre
madrugaba en los pasos cansados
del barrio obrero y postergado

hubo luego una primera soledad
un arribo a la tristeza de mi madre
una primera entrega y su sombra de ausencia
así conocí el llanto

Fotos. Con mis hijos varones

2007-11-27T08:20:00.001-08:00

Con mi hijo Andrés

Con mi hijo Daniel

el mundo por el medio

2007-11-27T08:20:00.000-08:00

la tarde se vestía de amarillo rabioso en la vereda
había un aire de sábado a la noche
danzando en el espacio inmóvil
desde mi asombro amanecido
a su perfil prepotente
yo andaba enredado en las orillas de mi infancia
donde hasta el gris es luminoso
de puro descubrirlo
ella vivía un verano desatado
entre sus piernas de mujer y ojos de niña
hubo el fulgor antiguo de un relámpago
que me partió el mundo en dos mitades
desproporcionadamente iguales
fue intuirla y perderla
en un mismo sonido
al dar vuelta la esquina
me quise acomodar la adolescencia
tonto y solo
como un gorrión en la tormenta

Fotos con mis hijas

2007-11-27T08:15:00.000-08:00

Soledad

2007-11-08T05:04:00.000-08:00

la azarosa viajera
me invade cada día
me desordena el rumbo
me mira transparente
desde el dorso del olvido
me sirve interminables
vasos de sed
me dibuja países
donde bullen en sus ríos
ojos insondables
y los pájaros
imitan su sonrisa
desata su pelo
para inventar la noche
se desnuda en silencio
y se mete en mi cama

carta para Leonor (Canción)

2007-11-04T08:13:00.000-08:00

fue necesario
que faltes esta noche
para entender la noche
para andar el vacío
del cielo sin azul
de la mesa en silencio

fue necesario
que llegara tu ausencia
para andar sumergido
sonámbulo y absurdo
recorriendo sonidos
buscando tu mirada

fue necesario
el mate solitario
la cocina callada
la puerta indiferente
la cama abandonada

y mi cuerpo
extendiendo sus ramas
tratando de alcanzarte
y mi pena
buscando ser paloma
y llevarte mensajes

fue necesario amarte
para entender esta noche
que necesito amarte.

Leonor

esa antigua luz

2007-11-04T01:14:00.000-07:00

recuerdo una inmensa casa a oscuras
y a mi madre repartiendo la luz
todo entre sus brazos sucedía
el pan con manos desveladas
el desconsuelo del salario escaso
la fugaz alegría de una camisa nueva

lleva ochenta años de faltarle tiempo
ochenta años de historia cotidiana
simplemente de pie
sobre la escarcha
con los ojos desnudos
de tragar esperanzas
por eso siempre vuelvo a buscar esa luz
que se quedó con ella

Doña María Claudia. Mi madre

Cuestión personal

2007-11-03T09:19:00.000-07:00

Mujer necesito decirte que te amo
si alguna vez sintieras que me amas
que podrías amarme
bienvenida a mi ternura
de no ser así
seguirá siendo una cuestión personal
entre mi amor por vos y yo

Siempre me dicen...

2007-11-03T08:22:00.000-07:00

siempre me dicen
que debo vivir la vida con más lógica
intento estar de acuerdo
y los perros vagabundos
me espían en las esquinas y se ríen
la gente lógica convoca pedazos de gente
y organiza conferencias donde dicen
que la ilusión no se puede probar
yo guardo un pequeño olor del verano en el ropero
los trenes que nunca me llevarán de regreso
mientras ellos continúan hablando de la verdad
y de que el hombre es finito
por eso nunca llegará a conocerla
yo recojo las vidas que tiran por las ventanas
las sombras que se esconden en los rincones
restos de amor que la gente bien educada
deja en los pocillospor las noches me reúno con mis amigos
convocamos a los ausentes
para que pongan
por lo menos una sílaba en la mesa
y esperamos el esplendor del derrumbe
porque sabemos que algún día
las cosas van a cambiar definitivamente
para todos, inclusive la gente lógica,

aprendamos a mirarnos

como si fuera la primera vez

hasta reconocernos.

Fotos. Mis nietos

2007-11-03T08:20:00.001-07:00

Mis nietos, Damian, Maxi, Melina

Te debo este poema compañera

2007-11-03T08:16:00.000-07:00

te debo este poema compañera
desde tanto coraje silencioso
desenredando mis golpeados pedazos
que no recuerdo en qué atmósfera dorada
tu sonrisa se preñó de sonidos

tus manos doloridas
determinaron el clima de mi canto
tu imagen me vigila
a veces ardiente pedernal
sobreentendida a veces
en la cristalería del viento

quizás la implacable urgencia
de este rumor caliente
que muerde nuestros pasos
quizás tu permanente velar
como un sólido peñón en la corriente
nos hace atravesar por tu ternura
casi sin darnos cuenta

seguiré escribiendo este poema
mientras en la vastedad de tu vientre
siguen naciendo pueblos
desbaratando las trampas de la muerte

La Juana

2007-11-03T05:30:00.000-07:00

Siempre contó como suyo,
sólo su nombre: La Juana.
Lo único que tiene o tuvo,
sólo su nombre y sus ganas.

Jamás supo de un vestido
comprado para su talla.
Nunca estrenó una caricia
ni tuvo sola una cama.

Como persiguiendo al viento,
su padre siempre cansado.
Su madre, tan repartida,
entre una selva de hermanos.

En las tardes de su pueblo,
cuando La Juana desata,
lo más verde de sus años,
ni la ven beberse el alma.

Como no quiso ser sombra,
en la sombra de sus sueños,
una tarde izó sus velas,
y fue llanto hecho pañuelo.

Se hizo muchacha por hora,
esto es, durante el día,
poco más que un lavarropas,
después, una muchacha vacía.

Pero La Juana amanece,
parada sobre sus ganas,
antes de vender sus horas,
ella se prueba las alas.

Su soledad rozó un hombre
¡Y qué importa si la quiso¡
Si fue una canción su vientre,
la madrugada de un hijo.

Por el padre que no tuvo,
por su madre repartida,
por sus horas de muchacha,
por su pueblo que no olvida.

Ahora tiene sentido
tener su nombre y sus ganas,
su sangre ya está en camino,
tiene las horas colmadas.

¡Pobre Juana¡ Ni imagina
que el odio es una navaja,
que va cortando las sendas
por donde el hombre trabaja.

Que hay miserables que acechan
a la vida por la espalda,
y que disponen el orden,
en la mira de sus armas.

Ellos le roban a Juan.
Así se enteró La Juana,
que hay todo un pueblo de Juanas,
despojadas de sus almas.

Pero ya nada es lo mismo,
ya no está sola La Juana.
Tiene conciencia de un hijo,
y un pueblo que la acompaña.

Mujeres Americanas

2007-11-03T05:25:00.000-07:00

Anacaona

Micaela Bastidas y Tupac Amaru

Manuela Pedraza

Manuelita Sáenz y simón Bolívar

Juana Azurduy

Vilma Espin

Eva perón

Madres de Plaza de Mayo

Fotos. Mis nietos

2007-11-03T05:20:00.000-07:00

Fernando, Flor y Nacho, mis nietos

Soneto de cuidado

2007-11-03T05:15:00.000-07:00

¡Cuidado! Si acaso en estos días,
miraras tambalear indiferente
un pájaro sujeto a la corriente
del invierno y sus tardes tan vacías-

Si un barco de papel y fantasía.
dejaras naufragar cobardemente,
cuando duerma con sueño permanente
esas fotos de viejas alegrías.

Cuando vayan llegando los olvidos,
dejando tu pecho deshojado,
cuando avances el día malherido.

Cuando sientas tus sueños derrotados,
cuando no duela más, el ser vencido.
La muerte va ganando tu costado.

Fotos, Carina, Noelia, Yanina, Ayelén

2007-11-03T05:10:00.000-07:00

América te amo

2007-11-03T05:00:00.000-07:00

Agricultora de estrellas lujuriosa,
naciste gritando rebeldías,
desmedida del vientre que te trajo.
Al recibir la geológica palmada,
tu primer grito sacudió dos mares.
Europa, la vieja comadrona,
se persignó espantada;
había metido la mano
en el sexo de la historia
y alumbró un cóndor
salvaje en la mañana.
Creciste pariendo multitudes,
desde el coraje de Tupac a Farabundo,
te alimentaste de eternidad y Chile
para llamarte Pablo,
tercamente Bolívar semilló tu sangre.
Compañera ancestral del postergado,
tuviste cien amantes,
soñando penetrarte
desde el Sur hastea el Río Bravo:
Martí, Moreno, San Martín, el nuestro.
América de asombro,
ansiosa de tu nombre respondiste
al reclamo imperioso
Agricultora de estrellas lujuriosa,
naciste gritando rebeldías,
desmedida del vientre que te trajo.
Al recibir la geológica palmada,
tu primer grito sacudió dos mares.
Europa, la vieja comadrona,
se persignó espantada;
había metido la mano
en el sexo de la historia
y alumbró un cóndor
salvaje en la mañana.
Creciste pariendo multitudes,
desde el coraje de Tupac a Farabundo,
te alimentaste de eternidad y Chile
para llamarte Pablo,
tercamente Bolívar semilló tu sangre.
Compañera ancestral del postergado,
tuviste cien amantes,
soñando penetrarte
desde el Sur hastea el Río Bravo:
Martí, Moreno, San Martín, el nuestro.
América de asombro,
ansiosa de tu nombre respondiste
al reclamo imperioso
del Fidel Cubano.
Ya lanzada a la feliz maternidad
del futuro que soñamos,
abriste tus selvas virginales,
para ser fecundada en Venezuela,
crecer en la Bolivia incaica,
y sembrar tus hijos en el mapa
del Ecuador en llamas,
Hay bun grito sudestada que estremece
de terror las garras imperiales.
América, dulce muchacha floreciente,
estamos esperando tu llamado.
América, te amo

Destino de mi canto

2007-11-03T04:56:00.001-07:00

Quiero ofrecer mi voz al relojero,
al relator, al fogonero de la vida.
Quiero sembrar mi palabra de coraje.
Cantar por el silencio de la villa

Por eso entrego mi canción al aire.
no sé der soledades, canto con todos,
mis parientes de tierra, sal y arena.
Mi pueblo con su lucha, hace que cante.

Mi canto es como el hombre que buscamos,
a veces carpintero, a veces árbol.
Jardinero y cereal al mismo tiempo,
destino y sendero de sus pasos.

Mi canto es amarillo como el trigo,
metlúrgico gris, negro minero.
Es de oro sobre acero cuando cantan
los arados, las fábricas, los puertos.

Mi canciónserá verdad en tanto sepa
interpretar la voz del que hace el pan.
Como no tiene hogar ni testamento,
él quedará para seguir cantando.

ella (canción)

2007-11-03T01:14:00.000-07:00

cuando duerme
ella me dice que la primavera está en camino
que sólo con extender mi mano
puedo llegar al límite del mundo
donde la vida se roza con la vida
en la copa ritual de su vientre
cuando limpia la casa
ella me dice que todo es posible
que la pobreza es una cuestión extraña
que aunque insista en sentarse a la mesa
cerrarnos la puertas gastarnos los zapatos
es una forastera de la noche

Cuando no está
ella me dice que el día está creciendo
que no vaya a salir sin su coraje
si me cambio de ropa no me olvide los sueños
si algo no encuentro en su sitio
lo busque sin dudar en el espejo
cuando vuelve
ella me dice
que somos el umbral de la aventura
y yo le creo

Leonor, mi compañera

arte poética

2007-11-03T01:13:00.002-07:00

alguien preguntó por la poesía
imagino un pueblo con una enorme voz
es una voz poética pero no es eso.
si exprimimos la guitarra
el centro de la caja cada nota del cantor
donde se abrazan el son y la palabra
ahí late la poesía pero no es esto.
pasan un gorrión una muchacha
pasan el cansancio y el amor
todo pasa todos pasan
por ahí pasa la poesía
pero no es esto.
una noche en Tucumán alrededor del fuego
Don Nicandro - arrugas, media voz -
nos describe la luna allá en el cerro
como una novia sola siempre de blanco y sola
y uno siente que la noche se llena de poesía
se sienta con nosotros a compartir el fuego
pero no es esto.
De pronto la alegría de saberme entero
con espinas y cuchillos pero entero
saberme enamorado
después de haber cruzado los fracasos
mentido y ser mentido y a la vuelta del año
descubrir al amor como recién nacido
pero no es esto.
si le ponemos voz al pueblo rostro a la belleza
una nota de alegría y un color de tristeza
si captamos en un gesto
a todos los ausentes y a los que están naciendo
varias manos de amor
a cada paso a cada golpe a cada viento
si a todo esto le ponemos el latido
y lo echamos a volar
la cuestión entonces se nos hace más fácil
todo lo que hay que hacer es escribirlo.

Fotos. Mis hijos

2007-11-03T01:12:00.001-07:00

lluvia (canción)

2007-11-03T01:12:00.000-07:00

llanto gris de madrugada
golpeando nostalgias la lluvia interpreta
eléctricas danzas de tristeza y chapa

el trueno furioso
interrumpe un monólogo de llaves
y urge el paso de náufragos nocturnos

¿adónde irán los pájaros en las noches de lluvia?
¿en qué barrio insomne de lunas amarillas
atrapados de julio en el bar más oscuro
dos deshabitados compartirán cenizas?

¡qué delirio de angustia la lluvia sin abrigo!
con las puertas cerradas y los ojos abiertos
con las manos calladas y el futuro esperando
con la mesa vacía y los niños llorando
¡qué tristeza inmensa
ver a la intemperie
dueña de la calle!
y el viento que pasa
diapasón de un llanto

tuve que inventar respuestas

2007-11-03T01:11:00.000-07:00

tuve que inventar respuestas y senderos
para comprender al sonido de tus ojos
cálidos como pan recién horneado
indescifrables como una rosa en el invierno

a mitad del vuelo hacia tu vientre
en un temblor de madera y mar abierto
descubro que no existe forma de regreso
una vez hecha distancia en mi costado

para inventar el amor maduro mis poemas
junto a tu forma aromada de ofrecer la mesa
tu llegada puso fuego a mis silencios
y no hay final posible si hago nido en tu pecho

siembro el dolor de mis hermanos en tus manos
me llueven las palabras en tu verde regazo
mientras me vas contando como crecer
tus comprometidos claveles de setiembre

así me hice habitante de tus sueños
de cocina canción para amasar ternuras
en una sala numerosa de recibir la vida
sirviendo a vasos llenos
nuestro amor compartido

Con las alas puestas

2007-11-03T01:10:00.004-07:00

Porque vengo de la misma distancia
humillaciones más o menos
porque te encuentro cada madrugada
enfermo de peatón por la ciudad
siento que me duele cada silencio tuyo
cargado de patrones, horarios, ordenanzas,
que debemos salvar para volver con vida

Porque yo igual que vos
ya gasté los zapatos el cemento
las palabras el azul las señales,
corriendo a dos empleos
para poder creer
que falta nada más
que un poco menos

Y no llegamos hermano
siempre estamos a mitad de la cola
el colectivo el sueldo el alquiler,
las esquinas de nunca

Siempre estamos a mitad de la tormenta,
la niñez en el cajón de los olvidos,
la adolescencia malgastada
y nosotros, adentro del latido
cuando decimos, vamos

Porque siempre insistimos
porque hay una canción a cada paso
en cada despertar,
en cada mano que entregamos
porque nosotros anónimos plurales
silenciados desde el párpado a los brazos
siempre tenemos una primavera flor de labios
un nacimiento en el camino
una rosa entre los dientes

nosotros indefensos caminantes
que de toda la sinfonía de colores
que gastó el universo
nos legaron el gris
como una herida
nosotros sobrevivientes de cenizas
en el extremo final de la esperanza
a un paso del abismo
y con las alas puestas

adolescencia bajo la lluvia

2007-11-03T01:10:00.002-07:00

Llego por las orillas de la vida
Deshilachada en cada brote
Con un viento feroz
Azotándome la risa

llego con un silbido tuerto y rengo
y no me alcanzan el tiempo ni los ojos
buscando en el revés de cada esquina
la sinrazón de tanto olvido

entre clasificados y zapatos gastados
colectivos ciegos y pájaros violentos
te comencé a perder al encontrarte
como una antigua sombra
por nuestra sangre joven

me voy sin pronunciar tu nombre
masticando pedazos de ternura
cuando mis ojos vuelvan a ser niños
danzaremos una memoria azul

Fotos. Festival por la Paz y la No violencia

2007-11-03T01:09:00.000-07:00

A CÁTULO CASTILLO

2007-11-02T02:45:00.000-07:00

¿en qué universo de sílaba total
andan tus ojos buscándole el revés
a las cosas más simples?
¿en qué estaño celeste y fraternal
acodó tu bondad arrancando
secretos a las copas más tristes?
el velamen delirante de ese idioma
nos fue dictando con su primer poema
la crueldad de tu ausencia
el afinado instrumento del adiós
se ahoga en el umbral de la ternura
que partió con tu nombre

Fotos Congreso de Escritores

2007-11-02T02:40:00.000-07:00

Primer Congreso Latinoamericano, realizado en Tucumán
Dando la bienvenida a los escritores

Con JorgeMeretta (Uruguay) y Elvio Romero (Paraguay)

Inauguración Emcuentro Latinoamericano de Escritores y Congreso Nacional. De izquierda a derecha: Jorge Alves (Director de Cultura Municipal), Félix Luna; Rubén Amaya (Presidente SADE Tucumán); Héctor Carrizo (Ministro de Educación y Cultura de la Provincia); Domingo Amaya (Secretario de Estado de Turismo de la Provincia)

Con Bestriz Schaeffer Peña (Buenos Aires), María Elvira Juárez(Tucumán), José (Mendoza) y Cecilia Peñalba (Tucumán)

Escritores de distintos lugares del país

Encuentro Nacional de poetas de Monteros (Tucumán) Dando la bienvenida a los poetas

Ocres pinceladas de mi barrio

2007-11-01T17:13:00.000-07:00

Me gustan las calles silenciosas
Con sus árboles de otoño
Donde los pibes se bañan de amarillo
Y abonan con su risa el empedrado
Me gustan los bares cenicientos
Con un viejo almanaque de testigo
Y una nostalgiosa cicatriz de grapa
Tatuada en las ventanas empañadas
Amo el verde remanso de las plazas taciturnas
Donde la calle se saca la corbata
Y una ronda jubilada
Se traga el último pedazo de ternura
amo mi barrio de grises laburantes
Cuan do una antropófaga sirena
Lanza un aullido represor
Porque el inmutable horario de salida
Le escarba las entrañas
A la hora en que mi barrio
Se viste de gorriones canallas
Me pongo una bufanda de grillos
Me abrigo los bolsillos
Con papeles en blanco
Y salgo multitud
A repartir el tiempo que soñamos

Poemas breves

2007-11-01T02:25:00.001-07:00

IV
En la urgencia de amarte
llevaba a la memoria desnuda
y un sabor callado
donde abrigaba tu partida
luego me dibujaste un mapa
en las heridas
sin ninguna piedad
por las cenizas
V
cuando me vaya te llevaré conmigo
buscando de algún modo
tu partida
cuando te vayas
la memoria
se marchará en tus ojos
me quedaré con el olvido
para que no me maten las preguntas

Salgo a buscarnos

2007-10-28T08:25:00.001-07:00

La alucinante monotonía
de este siglo electrónico, atómico, atónito,
nos apuñala los párpados,
por el lado más oscuro del incendio.
Me duele desesperadamente
el silencio amarillo,
que fue dibujándole barrotes
al canto de los pájaros.
Salgo a buscar un rostro, un país,
un idioma que nos contenga,
y me acorralan las mentiras, la indiferencia,
formas elegantes de durar con miedo.
Siempre el silencio, el silencio bastardo,
que nutre y ampara a tantos carceleros.
Desato la mañana lentamente,
sumergida en un cielo desteñido,
entre rectángulos de hollín,
que recorren las paredes,
y me aplastan, me ahogan,
los letreros que me alquilan,
los avisos que me venden,
los decretos que me ignoran.
En ese instante mi poema estalla.
Mi palabra en carne viva,
sale a buscar un modo de nombrarnos.
Porque en definitiva,
yo no puedo ofrecerte el pan de esta mañana,
ni levantar tu casa.
Puedo pedir ese cansancio tuyo,
juntarlo con mi bronca, la ternura,
para poner la luz en su lugar,
el sol del lado izquierdo,
donde crece musical la vida

Poema para ser resuelto por la dirección de tránsito

2007-10-28T08:25:00.000-07:00

Ayer, a la hora del crepúsculo,
cualquier ayer, como decir mañana,
un ilustre desconocido,
vale decir, mi hermano,
subió los cuatro pisos
que esconden la pajarera
de tres por tres y medio donde habita,
y decidió iniciar
una concienzuda búsqueda de su existencia.
Comenzó por tirar a la calle
las siete flores que quedaban
del empapelado de la pared,
unas hojas de otoño
que se le habían pegado en la nostalgia.
Después tiró el colchón,
para tirarla a ella,
la maldita desconocida,
que le dejó de recuerdo,
sus muslos humedecidos,
clavados en la garganta,
como una canción sin terminar.
De un cajón desfondado sacó sus años,
y también los tiró por la ventana,
total, ya estaban usados.
En una bolsa de polietileno
encontró sus años por venir,
que fueron a dar en medio del pavimento.
Después se tiró el mismo,
como para firmar la obra.
Dicen los que lo vieron volar,
que mientras iba cayendo,
la cara se le transformaba,
por momentos era parecida a la mía,
O a la tuya, a la cara del país, en definitiva.
Ahora hay una gran discusión,
tratando de resolver quien se hace cargo,
la dirección de tránsito, la policía,
o directamente el ministerio de economía.
Tengo la sospecha de que los años por venir,
se escaparon de la bolsa de polietileno
y están copulando con las flores del empapelado.
Cualquier día de estos.
Les va a nacer un hijo macho
en medio del cemento

hogueras

2007-10-28T00:26:00.000-07:00

A Angel Crego
alguna desesperanza me ganó la mañana
puso un viejo silencio en la distancia
que va desde el umbral de mi casa
hasta los pasos de alguien
que no viene a buscarme

al vestirme sentí a la soledad
husmeando mis zapatos
revolviendo con dedos amarillos
sus heladas astillas en mis párpados

Con Angel Crego en la Peña del Colorado - Buenos Aires

naufrago entre papeles oscuramente blancos

me apuñalan las palabras por las sombras

para ahogar el grito que perturba mis manos

entonces la escalera repite fuertes pasos
llegan compañeros con su oficio de hoguera
me pongo el viejo compromiso y la mejor tristeza
y salgo a andar la vida y renacer con ella

y siempre este poema que me llama...

2007-10-27T01:30:00.000-07:00

y siempre este poema que me llama
llega sin avisarme quiero atenderlo
y el timbre de la puerta y el teléfono
Ezequiel como todo invasor
avanza con su risa celeste
entonces reclamo a los poetas
que siempre andan ausentes
Leonor que inventa aromas de amor en la cocina
me acerca el mate el diario
para que este poema y yo nos enteremos
que seguimos luchando y seguiremos
escribo dos versos… dos
porque uno sería una renuncia
y ya es hora del almuerzo,
antes e acudir a la mesa,
decargo en el papel un verso imperativo,

que no me dejaría comer, ni respirar siquiera.
Finalmente deposito en la vereda
mis tristezas esperanzas alegrías
una honda mirada que me trajo el viento
el murmullo de manos que elaboran el mundo
y este poema que lo envuelve todo
para que venga el ángel o demonio
de las dos de la mañana
y lo reparta

Leonor, "que inventa el amor en la cocina"

Fotos. Con escritores

2007-10-27T01:28:00.000-07:00

Una charla en la Feria del Libro

Con Félix Luna, (2º Congreso Latinoamericano - Tucumán)

¿Cuándo nació este amor?

2007-10-19T01:10:00.000-07:00

¿cuándo nació este amor
que me danzó en la piel
como urgentes campanas?
que dibujó el proyecto de tu idioma nupcial
en mi garganta aterida desnuda de tus nombres
sé que fue un relámpago
como un paso geológico
en el enorme espacio desde el sístole al diástole
en realidad te amé sin saber de tu magia
del asombro insondable de tu cuerpo de cobre
te amé doncella vegetal de húmedos cabellos
como una catarata de lágrimas salvajes
hoy por fin te conozco y no es fácil nombrarte
tu universal identidad América
me fue cubriendo como un follaje espeso
libertad es el eco de tu nombre
y me duele nombrarte
en el último instante
quiero yacer América en tu cuerpo
y no como un descanso
sino como semilla germen brote raíz
como el amor en llamas
que encendiste en mi pecho

Domingo nuestro

2007-10-17T10:04:00.001-07:00

El domingo en la villa.
está parado sobre las mismas vértebras de lata,
la misma calle desnuda hasta los huesos,
el mismo vuelo de alitas con remiendos.
Pero en el fondo, al revés del olvido,
hay un modo distinto de transcurrir la pobreza.
Es día de familia en asamblea,
de vino, enloquecido de rebelde,
de truco, con gargantas ardiendo,
de celebrar con los vecinos,
la atardecida ceremonia de mate y tortas fritas.
Y ya sabemos,
cuando penetra la bronca en el silencio,
cuando armonizan la tristeza y las ganas,
el tiempo que nos queda,
no puede ser el mismo que vivimos,
aunque amanezca el lunes
feroz y cotidiano.

Ingeniero Budge, mi barrio de la infancia

Fotos con Serrano Perez y A. Nasif

2007-10-17T05:38:00.000-07:00

Con Manolo Serrano Pérez (Museo Iramain - Tucumán)

Con Alfonso Nasif, en Chilecito (La Rioja)

San Miguel del Tucumán

2007-10-16T09:34:00.001-07:00

Inmóviles de verde y piedra fértil,
guardan su costado occidental los cerros,
En tanto el Aconquija ordena,
la memoria del viento.
Un sonido vegetal estalla,
en la geométrica plasticidad de las quebradas,
acude la lluvia de los valles,
hacia el cáñaveral, que agita brazos verdes,
heridos de jornales impìadosos,
feroz coreografía de mudos manifestantes.
En pleno corazón del norte,
florece
pequeña y bulliciosa,
como un bello estampido.

Tucumán

2007-10-16T09:30:00.000-07:00

Sn Miguel de Tucumán

un cañaveral

Ruinas de Quilmes

Cerro San Javier

Una mujer se me murió de ausencia

2007-10-16T08:30:00.000-07:00

Cada herida tiene
la forma de tu boca
Pablo Neruda

Una mujer se me murió de ausencia.
Tal vez no sé su nombre,
se me ausentó y es todo.
Una noche
el adiós llamó a la puerta,
solícitamente ella acudió,
y entre tantos rostros
y formas del dolor,
que entraron esa noche,
casi sin danos cuenta,
ella quedó afuera.
Si pudiera apartar este dolor
de cuantos me rodean,
hasta podría nombrarla,
y entonces,
existiría en la ausencia.
Lo cierto es que un día,
por fin, cerré la puerta

un tipo triste

2007-10-16T08:25:00.000-07:00

Soy un tipo triste
Hasta en mis mínimas raciones de alegría
Mi corazón es sabio para leer las penas
Un inocente al repartir abrazos
Nunca pude entender
Los duros códigos del amor

cuando se marcha
hoy que este viejo dolor anda conmigo
tendré que limpiar de escombros el camino
donde su nombre
no fue más que una emboscada

Poemas breves

2007-10-15T09:53:00.000-07:00

I

Fue una emboscada azul,
con toda la violencia
del descubrimiento.
Mientras me desnudaba las preguntas,
entre cuatro palabras
me ordenó la memoria

II
Se fue por una grieta del otoño
dejándome al silencio
donde guardo al olvido
Ccn las puertas abiertas

III
Nunca digamos nunca.
digamos quizás, tal vez, mañana.
No levantemos copas
para decir adiós.
Bebamos al amor
y a esta maldita realidad
la venceremos

¿Cómo es posible?

2007-10-15T05:44:00.001-07:00

Puede ser este invierno
podría ser la ausencia
estos años que pasan sin mirarnos
algo así como una primavera
que emigra de los pájaros
podríamos decir
que todo el dolor está reunido
en el aroma de tu piel
que diluyó la lluvia
sabíamos sin haberlo estudiado
que si uno guarda cosas en la sangre
ya no somos uno ni dos

salíamos y entrábamos
de la violencia a la ternura
con un interminable beso
y una bala
que nos seguía como un tigre agazapado
todo estaba bien porque la entrega
la vida que arriesgamos
no iban a cambiar las cosas
como sabíamos que iba a amanecer
sobre la travesía de los nombres
que permanecen
como el gris del otoño

después llegó la inundación del odio
las campanas del mundo atestiguaron
la humillación de la derrota
dejándonos en la garganta
apenas un sabor a pólvora
mojada por las lágrimas
y aquel país del miedo
tan cárcel cotidiana
como te decía
podría ser este invierno
pero somos dos pasajeros
cruzando una mirada
en el andén del tiempo
¡cómo es posible!
Tanto dolor perdido
Si todo era posible
mis manos ciegas
intentan dibujar tus pasos
y un viento negro
arrastra las cenizas

Poemas breves

2007-10-15T00:53:00.000-07:00

Fue una emboscada azul,

con toda la violencia

del descubrimiento.

Mientras me desnudaba las preguntas,

entre cuatro palabras

me ordenó la memoria

Se fue por una grieta del otoño

dejándome al silencio

donde guardo al olvido

Ccn las puertas abiertas

III

Nunca digamos nunca.

digamos quizás, tal vez, mañana.

No levantemos copas

para decir adiós.

Bebamos al amor

y a esta maldita realidad

la venceremos

quiero amarte desnuda

2007-10-14T17:20:00.000-07:00

quiero amarte desnuda
como nacen los juncos
y la rosa temprana
como el viento que llega
desnudo en la mañana

quiero amarte desnuda
pensar en tu cuerpo
como una puerta abierta
a las viejas regiones
donde el amor gobierna

quiero amarte desnuda
para imaginarte
que te estoy naciendo

quiero amarte desnuda
porque tu piel es copa
donde respiro y bebo
el faro que me indica
donde buscar tu boca

quiero amarte desnuda
para que te contenga
en mi afán cotidiano
y seas una espiga
creciendo entre mis manos

quiero amarte desnuda
para imaginarte
que te estoy naciendo

Ella, es decir, yo

2007-10-14T11:04:00.000-07:00

Me golpeó
con sus alas de lluvia.
Me quebró penurias,
en los acantilados
de su cuerpo sonoro.
Me disparó sus ojos,
para hacerme pedazos,
luego, sus manos.
Anda descifrándome cerrojos
fundándome y fundiendo
mis posibles destinos.
ella no sabe
que la estoy devorando.

fotos Café Literario

2007-10-13T18:29:00.000-07:00

Coordinando Café Literario (Centro Cultural de la Universidad Nac. de Tucumán)

Con Néstor Soria, Antonio Beññomio y Carlos Duguech

Con Dardo Nofal y Eduardo Alifano

Presentación de mi libro "¿A cuánto se cotiza la cultura?", Con Eduardo Roszenzvaig y Sebastián Nofal

uno que no tiene nada

2007-10-13T12:43:00.000-07:00

Uno que no tiene nada que vender
Salvo el incendio del dolor
Cuando llegó a intimar
Con todas las variantes del hambre
legendaria tradición occidental y ganadera
ya no se alarma por la detonación al borde del abismo
uno que sabe y desconoce la desesperanza
cuando ha bebido en la fuente de sus propios miedos
comprende que sólo los pajarracos cantan
en un país tan manso
en tanto el horizonte es un círculo de fuego
donde los domadores enseñan a saltar
los traidores bailan sobre el alambre
en tanto enanos y payasos
sostienen la red que los protege
uno va anundando las tristezas y el cansancio
los ilusionistas sacan de sombreros manoseados
frases como hay que olvidarse del pasado
y otros vidrios de colores siempre útiles
para un destino de animales domésticos
Cuanta belleza cuando éramos tan jóvenes
Para suicidarnos con la seguridad
De que nuestras cenizas iban a cantar

Soledad II

2007-10-13T12:05:00.000-07:00

Dentro de mí,
donde no llegan los sonidos
ni las fechas,
la soledad derrama sus recuerdos,
riega tristezas por los zócalos,
esconde un viejo dolor
entre las páginas de un libro.
Ella insiste, golpea las ventanas,
quiere saber de mis silencios,
enardeciéndome los ojos,
arrancándome las uñas de llorar.
Dentro de mí,
en este invierno interminable
donde sopla la ausencia

en esta ciudad

2007-10-13T12:04:00.000-07:00

En esta ciudad la mía
La gente está sola y escapa
Desde una soledad hasta otra
Prestando saludos disfrazando rostros
Siendo apenas un traje
No más allá de la dimensión de una oficina
¿Quién nos hizo creer que vivir es treparse
Pisando ojos olvidos sueños
Reptar por los felpudos
Para ganar un mínimo lugar
En una tumba diaria
Marcando tarjeta de entradas y salidas
Viendo a la gente con zapatos de luto
Cargando una aguja de reloj
Para matar sus horas
¿Cómo podré dormirme?
En una ciudad tan mía Y tan sola

Iremos con el ángel

2007-10-13T12:03:00.000-07:00

Con la primera luz del día,

cuando el sol te reconoce,

un ángel de colores

te provoca en la almohada,

y al lavarte los dientes,

te empaña los espejos

con su lengua rosada.

La ciudad te busca,

te persigue, te reclama;

y el mundo es un reloj,

con un duro compás

que te apura en la nuca.

Te aprieta el colectivo

en el interminable viaje

con todos y con nadie.

El ángel te provoca,

te pinta las ojeras,

te da vuelta los pasos

y te enternece el traje.

Pero tenés un miedo

oxidado en el pecho,

y un aroma de olvido

emana de tus sienes-

Te buscaremos una tarde,

con la lluvia en los ojos,

con el viento en las manos,

con la piel de tu infancia.

Iremos con el ángel,

a matar los relojes,

con un arma de luz

cargada de futuro.

Una fábrica ha muerto

2007-10-13T12:02:00.000-07:00

Tercamente de pie sobre su propia muerte
por las cicatrices de su piel
sobre el ladrillo
cae una torpe lágrima de hollin
de sus cuadrados ojos de pupilas quebradas
sus paredes respiran amargas reflexiones
en letras desparejas como insufribles callos

gigantesco esqueleto de vientre despojado
en su interior se agitan sonidos en cenizas
vigorosos pasos laten en las tinieblas
gime la voz de un torno condenado al exilio
hay tardes que el aire parece enloquecido
una muda sirena es una cuerda tensa
golpeando al barrio con la dura
pulsación del desempleo
la fábrica muerde la hora de salida
volcando pura ausencia en la vereda
como un llanto desnudo aterido de frio

hay un pueblo que muere
simplemente por faltarle la vida
hay hombres duros con las manos de duelo
el suburbio se enreda en su raíz herida
una fábrica ha muerto
hacen guardia de honor los padres sin trabajo
pasan las villas con coronas de sudor embravecido
juveniles brazos como herramientas nuevas
convocan al rescate del torturado cuerpo

te convocan
dulce mujer de obrero
endurecida en las postergaciones
para que siembres un pétalo del hombre
en los cimientos de este cuerpo atormentado
hasta que de él germinen siglos
inapelablemente proletarios

Ese hombre sin rumbo

2007-10-13T12:00:00.000-07:00

Ese hombre sin rumbo atraviesa la noche,

su sombra flota en las cornisas

y me nombra con mi propia voz.

Ese hombre camina por el hilo de un silbido,

buscando una ciudad en el olvido,

sus ventanas, sus árboles,

su gente, son los mismos,

pero no los reconoce ni le hablan.

Supone que aquel cielo,

tan negro y transparente,

aquel aire con olor a infancia,

hoy envuelve extrañas vidas.

Ese hombre que carga mis zapatos,

se bebe la ausencia con el último trago,

imagina volver,

desde cualquier esquina.

Revisa sus bolsillos,

Y no tiene ni un centavo de amor

para el regreso

Tango

2007-10-13T11:20:00.000-07:00

Te recuerdo de pibe
cuando me abriste tus venas
y me enseñaste a caminar hacia adentro
cuando el mundo era setiembre
y Buenos Aires se colgaba en mis pestañas
yo sé que a Tonio, al Gordo y al Pelado
los inventaste vos a la medida exacta de mi infancia
para compenzar el absurdo
de tanto amor cansado
una tarde invadiste mis rincones
porque era necesario adjudicarles un lugar
a los baldíos que comenzaban a nacerme
por eso comprendo la inmensa ternura
que esconde tu mansa tristeza
porque sos Retiro lleno de gorriones
con sus alas de diarios
mi hermano campesino que bajó del tren
cargando esperanzas
y con cuatro chapas lo durmiò la villa
porque una tarde gris
unos hombrecitos de ojos numerarios
sobre las cenizas del café de Boedo
construyeron un banco
y Pompeya es sólo una parada
en el cansado colectivo del alba
por eso mi viejo
decile a Discepolìn a Troilo a Homero
que nos tiren sueños
que nos lluevan lunas
¿No ves que esta noche no,puedo dormirme?
Es que la nostalgia se acostó conmigo

Formosa

2007-10-13T08:24:00.000-07:00

Al fondo del país y la tristeza,

donde viven el maíz y el algodón,

un chamamé con boca de acordeón

nos cuenta su valor y su pobreza.

Verde mar, florecido de tibieza,

muchacha y sapukay, frágil balcón,

donde la selva muestra el corazón,

al día americano que comienza.

Formosa es un gigante herido.

Toda su vida, un feroz derroche.

Su río Paraguay baña al olvido.

Cada primavera es un reproche

De dolor aborigen mal vestido.

que lastima mi sangre cada noche.

a tu cuerpo

2007-10-13T08:12:00.000-07:00

soy un pecador impenitente
incorregible lo confieso
un invasor de la ternura
un asaltante con la sangre encendida
por eso no puedo... no concibo
adorar a tu cuerpo como a un templo
lo deseo
mi piel es un feroz oleaje
pugnando fundirse con tu aliento
quiero llegar a pleno sol
frente a tus pechos
ponerle fuego a tus ojos y a tus brazos
rodearte la cintura con mis besos
y enfrentarnos al fin
a puro cielo
penetrarnos... como una historia de dolor
como una idea
como un viento candente
penetrarnos... para ser...
definitivamente
cualquiera sea el tiempo del amor
o del olvido

A tu pelo

2007-10-13T08:10:00.001-07:00

Como en un cielo de tormenta,
como en un alucinado túnel,
me sumerjo en tu pelo.
El incógnito punto de la geometría,
La estela trazada por el vuelo
de la golondrina migratoria,
el color de la línea divisoria
entre el otoño y el invierno,
cubren de incertidumbre,
la negrura feroz de tus cabellos.
Quiero bañar las grietas de mis años
con tus hebras de carbón y terciopelo,
incorporarle a mi palabra diaria
los antológicos negros de tu cabellera,
como una encarnadura de tinieblas

fotos SADE

2007-10-13T08:10:00.000-07:00

Reunión SADE Nacional
De izquierda a derecha: Carlos Paz (Presidente SADE Nacional); Héctor Carrizo (Ministro de Educación y Cultura de la Provincia); Rubén Amaya (Presidente SADE Tucumán)

Con Carlos Paz (Presidente SADE Nacional y Josefina Alonso de Andújar (Directora del Centro Cultural Virla, de la Univ. Nac. de Tucumán)

Reunión Comisión Directiva SADE Tucumán

A tu sonrisa

2007-10-13T08:05:00.000-07:00

No sé si desperté con tu sonrisa,

me acosté pensando en ella,

o me abrigó quizás, toda la noche.

No sé si el día tiene una sonrisa extraña,

si acaso yo, pude haberle

sonreído al día

o es tu sonrisa que cubre la mañana.

Francamente no sé muy bien que pasa,

Ayer me dolían las vértebras del alma

por tantas existencias inmoladas.

Hoy, sin haber olvidado estas angustias,

la luz de tu sonrisa

ha inundado mi ansiedad,

brindándome esperanzas